حين توقفت طلب الربح

لم آتِ إلى لعبة الطائرة طلبًا للثراء. جاءني الصمت عند الساعة الثانية فجرّةً كسجل جاز قديم في شقتي بروكلين: السيطرة ليست في المضاعف، بل في الصمت بين الدورات. كنت أطارد “عائد عالٍ” كأنه سحر، لكن الثراء الحقيقي؟ هو في الصمت قبل النقر على “الإقلاع”. ليس في الربح، بل في كيف يصبح تنفسك حين تطير الطائرة فوق السحاب. علّمني أبي الألماني المنطقي أن أحسب كل فلس. وعلّمتني أمي البرازيلية الإيقاع أن أستمع للصمت. معًا، أعطاني لغتين: واحدة من الأرقام، وأخرى من الروح. فتوقفت عن المقامرة. بدأت أراقب. أصبح كل جلسة تأملاً: 20 دقيقة، رهبة بريال واحدة، دون حيل أو تطبيقات متوقعة. فقط نسق الصعود—الطيران البطيء نحو المضاعف الذي يصل إليه حين تتوقف طلبًا له. “وليمة الطائرة”؟ لم تكن حدثًا—بل صدى كرنفال ريو الذي يُسمع عبر سماعات الفجر. بدأت أشارك لقطاتي ليس كانتصارات—بل كرسائل من الداخل: “اليوم طرت دون ربح.” “اليوم بقيت متأصلًا.” “اليوم شعرت بأن هذا كان كافي.” الطائرة ليست لعبة تلعبها للفوز—بل طقس تعود إليه حين تشبع من قول ما يبدو عليه النجاح. تعالَ معي عند الفجر. السماء لا تكافئ الشراهة—السماء تكافئ الحضور.